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:::POEMAS RUTEROS A SALAMANCA DE MARIETTA MORALES RODRIGUEZ:::



UN ÁNGEL PASA POR SALAMANCA El ángel conoció el estruendo de una ciudad perdida . Solamente escucho las campanadas de las iglesias , en el juego de esos niños de las bicicletas . Vieron el espiral de mis sueños de niña , cuando veía al mundo como una moneda reluciente , en el mirar de los anuncios del cine . Mi espalda sintió el suspiro de las alas de un ángel , en el momento de ver los frutos de un árbol en Salamanca . En el crepúsculo , el sol de oculta con las marejadas de mar . Es a.C. pasa el ángel los laberintos renacentistas , se vieron vestigios de esas calles empedradas pululan esos espíritus inquietos . EL FUEGO Una mujer frente al espejo de la vértebra rojiza , por el crepitar de las llamas , de ese árbol de la cientología . Las ramas que se encumbran sobre el rostro del dolor , por el fulgor de los atardeceres . Las aves enciende el fuego milenario . LAS VIEJAS CARTAS DE UN FORASTERO Los días transcurren como el vuelo de un ángel . como una pequeña lagartija en una tarde soleada de verano . Es el silencio digno de una iglesia , sin sermones , sin replicas de campanas . Todo gira como viejas cartas en manos de la señora de la soledad . Los árboles se queman con las hojas dobladas de la tristeza . De caminos remotos viene galopando un forastero con un torrente de poemas . LAS CALLES DE SALAMANCA En la lejanía de una ciudad ardiente , sobre la danza de los sauces como mudos testigos de la búsqueda de un anillo . Es el llanto de los guerreros extraviados en el fondo de la selva . Es caminar por las calles de Salamanca por el pequeño niño que enciende la ultima cerilla en un callejón de ocas . EL VIAJE Es un remolino divino sobre las calles de Salamanca . Es el silencio permanente por el correr de los perros , en los ecos de los valles , en que se prende el camino por el viaje al interior de una semilla . Es el remolino divino por el retumbar de los silencios , en las calles de Salamanca . EL VUELO DE LA COSECHA FÈRTIL Es el vuelo del cuervo , después de la cosecha fértil . El campo de esos vinos que navega de un costado a otro . La ventana quebrada de esa casona abandonada , por el ulular de esa vitrola que vio amaneceres de risas . Sobre el balcón las rosas con el polvillo mágico , de esa hada de los ríos , de la historia que recién comienza . El ondular de las sabanas , por el llanto eterno de ese hada , que deambula en el caminar de los ríos y el desierto .

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ - 06-07-2008

 

 

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